Sysyphus D. Fenrir
Description
Sé que el que escribe esto es otro, el que sintió esto será otro y todo lo pasado muere en mi de la misma forma.Links
"¡La fatiga de ser amado, de ser amado de verdad! ¡La fatiga de ser el objeto del peso de las emociones ajenas!"
Fernando Pessoa,
Libro del Desasosiego.
"Tú no existes, bien lo sé, pero ¿sé yo con certeza si existo? Yo, que te siento en mí, ¿tendré más vida real que tú, que la propia vida que te vive?"
"El amor quiere poseer , quiere convertir en suyo lo que tiene que quedar fuera para que él sepa que se convierte en suyo y no lo es. Amar es entregarse. Cuanto mayor se entrega, mayor el amor. Pero la entrega total entrega también la conciencia del otro. El amor mayor es por ello la muerte, o el olvido, o la renuncia -todos los amores que son las versiones del amor."
El Rió de la Posesión/Libro del Desasosiego,
Fernando Pessoa.
"Eres lo que falta en todo. Eres lo que a cada cosa le falta para poder amarla siempre."
"Puedo amarte y también adorarte porque mi amor no te posee y mi adoración no te rechaza."
"Desengañémonos, amor mio, de la vida y de sus modos. Huyamos de ser nosotros… No saquemos del dedo el anillo mágico que llama, al moverlo, a las hadas del silencio y a los elfos de la sombra y a los gnomos del olvido…"
"¿Por qué has de intentar ser como los otros, si estas condenado a ti? ¿Para qué has de reír, si cuando ríes tu propia alegría es falsa, porque nace de tu olvido de quien eres? ¿Para qué has de de llorar, si sientes que de nada te sirve, y lloras más porque las lágrimas no te consuelan que porque las lagrimas se consuelen?"
"Mañana también yo -el alma que siente y piensa, el universo que soy para mi mismo-, mañana, sí, yo también seré el que dejó de pasar por estas calles, aquel a quien otros evocarán con un “¿que habrá sido de él?”. Y todo cuanto hago, todo cuando siento, todo cuanto vivo, no sera más que un transeúnte de menos en la cotidianidad de las calles de una ciudad cualquiera."
Libro del Desasosiego,
Fernando Pessoa.
469.
El mismo acto de escribir perdió ya su dulzura para mi. Se banalizó tanto, no solo el acto de dar expresión a las emociones sino también el de pulir las frases, que escribo como quien come o bebe, con más o menos atención, pero medio ajeno y desinteresado, medio atento, y sin entusiasmo ni fulgor.
Fernando Pessoa,
Libro del Desasosiego.
"Si pienso, es porque divago; si sueño, es porque estoy despierto. Todo en mí se confunde conmigo, y no hay forma de saber ser."
466.
El hombre no debe poder ver su propia cara. Eso es lo más terrible de todo. La Naturaleza le dio don de no poderla ver, como tambien el de no poder mirar sus propios ojos.
Sólo en el agua de los rios y de los lagos podía él contemplar su rostro. Pero hasta la postura que había de adoptar era simbólica. Tenia que curvarse, inclinarse para cometer la ignominia de verse.
El inventor del espejo enveneno el alma de los hombre.
Fernando Pessoa,
Libro del Desasosiego.
451.
¿Viajar? Para viajar basta con existir. Voy de día en día, como de estación en estación, en el tren de mi cuerpo, o de mi destino, inclinado sobre las calles y la plaza, sobre los gestos y los rostros, siempre iguales y siempre diferentes, como son, al final, los paisajes.
Cuando imagino, viajo. ¿Qué otra cosa hago yo cuando viajo? Sólo la debilidad extrema de la imaginación justifica que uno tenga que trasladarse para poder sentir.
“Cualquier camino, este mismo camino de Entepfuhl, te llevará hasta el fin del mundo.” Pero el fin del mundo, desde que el mundo se consumó dándole la vuelta es el mismo Entepfuhl de donde se partió. La realidad, el fin del mundo, como su principio, es solo nuestro concepto del mundo. Es un nosotros donde los paisajes son paisaje. Por eso, si lo imagino, los creo; si los creo, son; si son, los veo como a los otros. ¿Para qué viajar? En Madrid, en Berlín, en Persia, en China, en los dos Polos, ¿dónde estaria yo sino en mí mismo y en el tipo y género de mis sensaciones?
La vida es lo que hacemos de ella. Los viajes son los viajeros. Lo que vemos no es lo que vemos, sino lo que somos.
Fernando Pessoa,
Libro del Desasosiego.
